c est la vie

помнишь тот вечер?

я совсем не искал с тобой встречи,
я, наверное, ни с кем не искал тогда встречи,
но ты просто пришла. вечер был скоротечен,
мы болтали о чем-то не важном. ты спрашивала про мои любимые книги,
я рассказывал, ты прятала лицо в изгибе
моих ключиц, закидывала на меня ноги, зачем ты вообще пришла? появилась на моём пороге
чуть смущенная, но нагло прошедшая вглубь квартиры,
сказала про среду, мол, ничего не планируй,
(а я забыл совсем, в итоге запланировал что-то),
ты выглядела измотанной,
но всё так же тепло улыбалась,
как будто в последний раз.
ты говорила, что в моменте мы станем историей,
ещё про поэзию и аллегории,
зачем-то приплела царство Аида,
и что-то болтала про настигшую всех виновных Фемиду,
всё продолжала твердить про моменты
(какие к чёрту моменты?),
про персики и суккуленты,
про все свои влюблённости в актёров,
про ненавистный, пыльный, серый город,
город N... а я ему, ты знаешь, благодарен.
он научил меня не верить каждой паре
случайно брошенных тобою предложений.
не верить в флирт твой и твои движения,
в твои прикосновения и честность твоих глаз.
ты ненормальная и делала всё напоказ,
твердя про искренность и про свои сомнения

«пожалуйста, коснись меня»

«пожалуйста, не верь мне»

я тебя не хотел отпускать, я не знал даже, что я тебя отпускаю,
а ты всё про Питер, про белые ночи, про «будешь скучать по мне?»

очень

очень буду, но даже себе в этом боялся признаться,
так сильно боялся, что не назвал тебе ни единой причины остаться,
а причина была вполне очевидна

се ля ви