Одинокий скрипач

Одинокий скрипач в полутемном подвале сыром,
Где сквозь щелку окна пробивался упрямый луч света,
Посреди комнатушки сидел вместе с скрипкой вдвоём,
Верил в чудо и знал, что заветная песня не спета.

В старом фраке, который давно поистерся до дыр,
И в цилиндре, не к месту и времени, уж устаревшем,
Виртуозно смычком он сонеты свои выводил,
А свидетелем был нотный стан, цвет поблекший обретший.

Иногда из каморкии своей он на свет выходил,
Удивлялся весёлым и розовощеким прохожим,
И под дубом столетним мелодии людям дарил,
Тем, другим, и которые так на него не похожи.

Собирал он монеты в свой черно - седой котелок,
Их едва лишь хватало на нищенское проживание,
Но ему-скрипачу, было, всё ж, далеко невдомек,
Что для них его песни, лишь жалобное завывание.

Он надеждою жил, что когда то наступит тот час,
Его люди оценят, он станет известным и статным,
Менуэты на скрипке играл как в последний свой раз,
Утомленный за день солнцем знойным, под вечер закатным.

Не был стар он и молод, ему пятьдесят было лет,
Кто то скажет - старик, ну, а кто то махнет, мол, молодчик,
Но совсем был иной, тонкой, чуткой души человек -
Был скрипичных дел мастер, и музыки слов переводчик.

Он напишет сонет, тот, который обрёл бы восторг,
И принёс скрипачу восхищение, статус и славу,
Но найдут с тем сонетом, в коморке убогой, листок,
Где навеки уснул музыкант в чёрном фраке как траур.