Весёлая страна. 40 лет без Высоцкого

Мне Бог на двери указал.
"Не для тебя мой Рай,"-сказал.
"Спустись-ка ты, голубчик, в Ад.
На Небе нет тебе наград.
Ты слишком плохо вёл себя.
Ну как, прикинь, впущу тебя
В благоухающий мой сад?"

И дал пинка мне Бог под зад.

Я кубарем с Небес слетел
И в Ад, не тормозя, влетел.

Здесь осмотрелся. "Вот те на!
Чертей полно. Ну всё, хана.
Щас на поджарку иль в котёл.
Лишь на Земле ты был востёр
Стишки ваять и мнить - Поэт.
Да прав ведь Бог - Таланту нет.
За что ж тебя - на Небеса...

Но, чу! Смотри ты. Чудеса!
В котлах не грешники кипят.
Они все за столом сидят.
Знакомых много вижу лиц,
Тех, перед кем я пал бы ниц.
А черти, вот ведь шутники,
Бараньи жарят шашлыки.
Лучка, грибочков аромат.

На кой же хрен мне Райский сад!

В тех райских кущах - скукота,
Безгрешных мыслей зевота.
А здесь - веселье, смеха взлёт
И пробок залповый полёт.
Здесь эпиграммы под рукой.
Здесь - Ад, а не Небес покой!"

Слегка, конечно, оробев,
На край скамеечки присев,
Я стал смотреть во все глаза.
Вдруг спор поднялся: "против", "за".
"За что сражаетесь, друзья?"
Спросил соседа тихо я.
"А ты что - новенький? Постой.
Весь спор - о памяти людской!
Кому - забвенье на века,
Кому - из мрамора доска.
Кому-то в бронзе постоять,
Иль имя площади отдать."

Налил в бокал он мне вина.
"За их здоровье пей до дна!"

Затихло всё. И встал Поэт.
Знаком до боли силуэт.
"Не зарастёт народная тропа."
Сказал. И на руках толпа
Его вкруг залы пронесла.

От славословия спасла,
Взметнувшись, крепкая рука.
Гитару отложив пока,
Поэт, чуть хрипло, произнёс:
"Быть или не быть? Вот в чём вопрос."

Потом друзьям и всем он пел.
Ведь "там" допеть он не успел.

Потом настала тишина.
"А всё же вертится Она!"
Сквозь пламя голос прозвучал.
И он рыдал, и он кричал...

Хоть Ад - весёлая страна,
Кострами славится она.