Я каждый день
Будто в каком-то всё грёбаном сне...
Мысли о нём, и о смерти в себе расхреначу,
Что поселились на дне...
А дна не видно...
Там среди бутылок,
По той и нижней стороне
Стреляю только сам себе в затылок(
Из арбалета...
Этих гнутых вилок,
Такая куча б..дь во мне(
Свидетельство о публикации №120072508521