Сорок лет как нет Высоцкого,
Как и нет его строки.
А в России до Охотского
Волком воют от тоски.
От тоски по ненаписанным
Да не сложенным стихам.
Людской болью да пронизанным,
Душу рвущим по частям.
Много песен было сложено…
Сколько мог еще сложить!
Знать судьбою так положено,
Что поэтам мало жить.
Был он грешником? Наверное…
Водкой свой талант сгубил.
Но ночами слово верное
С неба ангел приносил.
Кем он был? Запойным пьяницей?
Или все-таки – Поэт?
В памяти людей останется
Стих – несущий красный свет.
25.07.2020
Сорок лет
© Copyright: Галина Конончук, 2020
Свидетельство о публикации №120072507986
Свидетельство о публикации №120072507986
Рецензии
