В окне лишь неба синь, деревьев зелень,
и облака плывущие на юг.
Писать о них сегодня что то мне лень –
природы надоевшей вечный круг.
О чём же мне писать в тюрьме ковира?
Вот кошки бродят. Я о них писал.
О, бедная задёрганная лира!
О, бедный я лирический вассал!
А время наше – время сумасшедшее.
Барометр истории упал.
И тают облака на юг ушедшие,
и светятся как розовый опал.
25 июля 2020
Вечереет
© Copyright: Лев Найт, 2020
Свидетельство о публикации №120072507945
Свидетельство о публикации №120072507945
Рецензии