Мы, суетясь,
Ступаем по живым,
Чужих и наших ран
Не замечая.
Лишь у могил —
Своих или чужих —
Однофамильцев чопорных
Встречаем.
А по ночам,
Зарывшись в прах и пух,
Летим с обрывов
В города немые,
В объятия оставленных
Подруг,
Былые дни...
И подвиги былые...
ПоУтру,
Свесив ноги на ковер,
Рассказываем женам
И невестам,
Что лезет по ночам
Какой-то вздор...
И нет любви.
Нет бабушки.
Нет детства.
Проза жизни
© Copyright: Евгений Зигельман, 2020
Свидетельство о публикации №120072504948
Свидетельство о публикации №120072504948
Рецензии