Едва согреются рассветы,
По холодку гремящих крыш.
Поэт бегмя бежит от Светы,
Он получил от Светы шиш.
Четвертый день писатель бьется
И комплименты говорит.
Но контур губ не шелохнется,
Румянец Светкин не горит.
Она то манит, то смеется,
И бьет моралью по рукам.
Слеза его не отольется,
И сердце снова пополам.
Вчера как будто бы случилось:
Альков, стихи, Луна в разнос,
Но Света к вечеру не брилась,
И снова чудо не сбылось…
Уже холодные рассветы
Кромсают зной, как острый нож.
Пропало творческое лето,
Да и не творческое тож.
Творческое лето
© Copyright: Кушкиндъ, 2020
Свидетельство о публикации №120072503218
Свидетельство о публикации №120072503218
Рецензии