Послесловие, или сорок лет спустя

               К нему в серебряном ландо
               Никто не ездил даже «до»,
               И, если шла за ним молва,-
               Одни слова, слова, слова…


Он начал с сильной доли «до»,
Но так до «си» и не допел,
Возможно, и любил «бордо»,
Но вот его и не воспел.

(А я, напротив, начал с «си»,
И не просился за кордон
Октавы вниз, большой мерси:
Ведь, выше - тоже нота «до».

Я долго, долго им болел,
Знать не желал какой-то «Битлз»,
И так бы, верно, околел -
Его уходом был убит.

Теперь, и сорок лет спустя
Его услышу где-нибудь,
Стою и слушаю, пусть я
Давно всех песен знаю суть).

Ему бы спеть еще о том,
О чем и сам еще не смел -
Хоть баритоном, хоть альтом,
В составе соло и капелл;

О том, как белые снега
Притягивают палачей,
Как живописна кровь, нага
От пули и пустых речей;

Стихи как тают на снегу,
Горячие как та же кровь,
И не к среде, не четвергу -
Сейчас - за то, что про любовь;

Еще раз снова о конях -
Не привередливых, ручных -
Чтоб помнить о своих корнях,
Не пропивая их в пивных;

И о судьбе своей кривой,
Что не нашла себе приют
Ни в песнях, что звучат как вой -
В Руси валюта всех валют;

Ни средь людей (и не людей),
Ни на Грузинской, где шалишь,
И погоняешь лошадей
Своих, наверное, в… Париж.

Беда приходит не одна,
Уж, коль приходит - на века,
Пока не выпьешь всю до дна
Иль… жизни высохнет река.

Ему б еще аккорд прожить -
Не стал бы жизнь делить на треть,
Не выпадать за борт и пить,
А лишь играть, писать и петь.

Вдруг в этой жизни, во второй
Увидят за бортом его -
Такое может быть порой -
Спасают ни с того-сего.

А кто бы мог его спасти,
Хранил двенадцать только лет…
От этой, впрочем напасти,
Известно, что спасенья нет.

А жаль - хороший был поэт,
В одном флаконе и певец,
Артист, отснявший мало лент,
И не сыгравший свой конец.

Отрепетировав его,
Он через год, как по часам,
Без разрешения кого
Ушёл не понарошку сам.

Чужой не примерял костюм,
Как жил, таким он и предстал,
Явился Богу не угрюм,
Но видно было, что устал.

Всегда не достаёт секунд,
Сказать последнее «прости»,
«И ты, - в ответ услышать,- Брут!?» -
«Второе я» не провести.

Храни, Ваганькова земля
Одну из дорогих траншей -
Не ворона, не журавля -
Из благороднейших мужей.

Ещё пройдёт немалый срок,
Тогда, быть может, мы поймём,
Какой висит над нами рок,
И точность спетых аксиом.
. . .
В эпохе каждой - свой венец…
Прошло уж целых сорок лет,
Но если не пришёл певец,
То, значит, и эпохи нет.