Всему приходит свой черёд.
А свой – наивно неизбежен.
И провожая взглядом нежность,
Когда она ещё что-то поёт,
Разглядывая мир вокруг небрежно,
Гуляю вдоль забора по траве.
На этом поприще, как, впрочем, и везде,
Люблю помучить скромное воображение.
Вступают в бой пугливые глаза.
Но это смахивает больше на разведку.
Чужие взгляды прячутся в конфетках
Цветных полупрозрачных томных фраз.
Порядок, вот что мы безумно ищем!
Пускаемся на сплетни и враньё.
Торопим день, потом досрочно мрём,
Питая гордое на взятки пепелище.
Остановись же, друг, и просто улыбнись.
Ещё не до конца свою ты прожил жизнь!
Зачем торопим день?
© Copyright: Владимир Бухалов, 2020
Свидетельство о публикации №120072501489
Свидетельство о публикации №120072501489
Рецензии