Бактрия..

                Полдень.
     В моих словах совсем нет мелодий.
Византийский орёл на плече призывает к поступкам.
  Рассудок, что потерян ещё на прошлой войне,
      Напоминает о себе инеем на стекле,
      Когда разливаешь по рюмкам водку.
      Изгрызенный гранит науки - шутка.
   Человечество совершенно не готово к борьбе,
       И как некогда Кирилл и Мефодий,
      Вряд ли способно изменить ход дел,
          Хотя в каждой букве звуки,
             С чётким вектором,
              От меня к тебе.
               Курган-Тюбе,
          Цветущая долина Вахша.
     Где-то там среди самых безликих гор,
      Я родился и вырос без всякой скуки,
           Там были мои пацаны,
                Мишаня, Саша,
                А еще,
              Пыльные облака.
          И колючий афганский ветер.
     Порой он неделями не выпускал за дверь.
         И я как старый побитый зверь,
           Изнывая от жажды дохнул,
      Хотя мне было едва ли тринадцать лет.
                Рассвет,
        После которого случался вторник,
     Кружка, обязательно, кипяченного молока..
           Кислая как луна – чакка.
              И кусок лепешки,
     А слова в которых мелодий по сути нет,
          Ложились неровным слоем,
       Будто снежные шапки на вершины гор,
 И пока ещё живущий в мыслях византийский орёл,
   Поражался бескрайним масштабам вселенной..
       Куда бы он не обращал свой взор...
  И с какой высоты не смотрел в пространство..
       Всюду были земли богатых бактров,
       И жестокий зной не щадил их сёл…


                24.07.2020