Сколько их будет? Может быть больше?
Дней, пролетающих мимо на юг.
Прыгнуть в машину, мчаться до Польши,
Не замечая, что мчится вокруг.
Пересекать за границей границу,
Жадно глотая воздух дорог.
С воплем безумной раненой птицы
Въехать на красный в горный поток.
Сколько их было? Может быть меньше?
Дней, где себя за все беды винишь.
Вот на руке, от руля онемевшей,
Свой силуэт прорисует Париж.
Где-то на тормоз, где-то проскочим,
Где-то заправимся красным сухим.
Нас не догонят летние ночи,
Если осмелятся — мы не простим.
Сколько их будет? Сколько их было?
Домиков, улиц, церквей, деревень.
Смоет Луара столичное мыло,
Только проверь, что пристегнут ремень.
Гонка
© Copyright: Дарья Умярова, 2020
Свидетельство о публикации №120072400053
Свидетельство о публикации №120072400053
Рецензии