Это рыжее пространство,
Золотистое «прости»...
Ох, непросто здесь без пьянства
Мысли грустные пасти.
Выпить хочется из фляжки
Золотого коньяка,
Чтобы в сердце морок тяжкий
Раздавить как червяка;
Чтоб не мыкаться по кругу
И не плакать о былом,
А найти спокойный угол
И сидеть всю зиму в нём.
11.10.17
Угловое из Удовлетворение
© Copyright: Спящий Поэт, 2020
Свидетельство о публикации №120072405206
Свидетельство о публикации №120072405206
Рецензии