Под шумящими древами,
В жёлто-чёрной гуще лип,
Я несу себя как пламя,
Я расту в себе как гриб.
Место действия знакомо,
И, быть может, в сто восьмой
Раз, покинув лоно дома,
Возвращаюсь я домой.
В непрестанной круговерти –
Я и год, и лес, и мир.
Есть ли место здесь для смерти?
Зря зенит, забудь надир.
10.10.17
Здесь из Удовлетворение
© Copyright: Спящий Поэт, 2020
Свидетельство о публикации №120072405177
Свидетельство о публикации №120072405177
Рецензии