Поэту крылья даны с рожденья...

Рождённый ползать, летать не может,
Но у поэтов с рожденья крылья -
Когда б искали бы искру божью,
Её бы скоро в стихах открыли…

Ведь те, кто к небу взлетая слогом,
Живут веками в бумаге смертной,
Но всё ж уходят - не под предлогом -
Лететь без крыльев... В немые лета.

Иным же крылья к чему? - им трудно
Иначе видеть зари рожденье…
У них не звёзды - простые будни,
И книги в печи… от иступленья;

А после, топчут золу со злобой -
Боятся, что-ли, за всё отмщенья?
А, что поэту? Ему знакомо,
Но всё иначе при воскрешенье...

И даже падшим, с чумным сознаньем
(будь каждый всуе помянут позже!),
На одре смертном, на божьей длани,
Приходит слово, что всех дороже;

Для них полёты, что детям сказка
И даже боле… стихи как слёзы,
Но, что к поэту весь мир не ласков,
Для них не догма, а чьи-то грёзы…

В финале долгом напутствий масса,
Но в каждом слове и смысл двоякий -
Поэту крылья даны… Прекрасно!
Безсмертным стать лишь не может всякий…

© Первослав