А ты пел про жизнь,
А ты пел про нас.
Твой открытый нерв
Бил не в бровь, а в глаз.
А гитара твоя-из души семь струн,
Говорила в такт птицей Гамаюн.
Разрывалась она-семиструнная,
Что очи черные, а ночь лунная.
Про Париж нам пел,
Про Канальчикову дачу.
И о том, что щедрым был,
В драке,
Ты всегда на сдачу.
Про Калыму и Магадан,
Мол друг туда уехал сам..
Да и про то, что славянину,
В Ватикане дали сан.
И про Клавку пел,
И подругу при ней,
И корил того,
Кто кричал из ветвей...
Про охоту пел,
Ту, что на волков,
Где "товарищи" били в лоб щенков..
И как раненый зверь
На снегу кружил,
Как стекала кровь
У него из жил...
И для тех кто жив-
Чувствами и зряч
Тот кровавый след
До сих пор горяч...
.................
В память о Высоцком
© Copyright: Николай Шкипарев, 2020
Свидетельство о публикации №120072402087
Свидетельство о публикации №120072402087
Рецензии