Просящий свет надежды молча у других,
Сам растерявший по ухабам жизни лето,
Седого взгляда, бьющий отмелью под дых,
Богатство на день в недрах грязного пакета.
Не мазав маслом время, отщипнув бетон,
Тягучим ржавчину комочками свою глотая
Уйти Он навсегда пытался, делая дозвон,
Наперекор ему, из точки вырастала запятая.
Нет злобы, дома, счастья, ничего, есть жизнь,
Потрёпана, но крепкий чемодан без ручки,
Прохожие, дешёвым отблеском дороговизн,
Подав, спешили взгляды разменять в толкучке.
И в их числе, по эту сторону, идя своей дорогой,
Чуть больше запятую я бумагой в меди укреплю,
Внутри борьба стыда какого-то идёт с тревогой,
Немного шаг свой подсознательно потороплю.
Быть может мы, кидая в кружки где-то мелочь,
В душе, на дне пытаемся так откуп дать судьбе
Людей запоминая по глазам, тихонечко сидела,
Выискивая, кто споткнётся , сядет рядом на тропе…
Тропа
© Copyright: Андрей Грицкевич, 2020
Свидетельство о публикации №120072402039
Свидетельство о публикации №120072402039
Рецензии