Ощущение, будто продали,
Всё, что было когда-то дорого,
И на смерти, шутя, сэкономили,
Не добавили в гильзы пороха.
Всех одели в костюмы фабричные,
Из холщи грязно-серой, поношенной,
Лица выдали в мрак идентичные
С ртом услужливо – перекошенным.
Обязали и в грязь измазали,
Душу вынесли за околицу,
Закормили святыми рассказами,
Каждый новому Богу молится.
Запечатали жизни в матрицу,
Расписали под стать Малевичу –
Оквадратили черным Распятие,
Стёрли образ Иисуса-царевича.
Впечатление, будто пропили,
Прокурили, проели, пронюхали,
Рисовали пейзажи утопии -
Отрезвились войны оплеухами…
Пилим сук, на котором сидим
И иных перспектив не хотим.
Новый мир
© Copyright: Руслан Пиханов, 2020
Свидетельство о публикации №120072309452
Свидетельство о публикации №120072309452
Рецензии