Бьют часы внутри, когда заводят,
ночь длинна и не короче день,
безразличен к времени, к погоде
на опушке позабытый пень.
Ты живёшь, пока листва играет,
под дождём отчаянно шумит.
а зимой она не отдыхает,
под сугробом неживой лежит.
Можно ли вернуть её? – не знаю,
на Земле молитвою живём.
Говорят: «Есть лифт», – он, вроде, занят,
лифт один, – поднялся, кто-то в нём,
Он во всех писаниях помянут,
мы две тыщи лет возврата ждём.
Лифт
© Copyright: Борис Гриненко, 2020
Свидетельство о публикации №120072308483
Свидетельство о публикации №120072308483
Рецензии