Мой чёрный человек

Сыпь гармоника скука, скука -
Пой же, пой на проклятой гитаре.
Поступь черного человека в зале
Зазвучит монотомным стуком.
Он на трость опирает колено,
Одевается несовременно,
Он улыбку косую скалит.

По строкам известного классика
Сам себя затираю ластиком,
Оставляя лишь силуэт -
До поры в цепях заточённого,
Человека как уголь чёрного,
У которого имени нет.

Вы всё конечно помните,
Как мы сидели в тихой комнате -
Опусташая в спешке тару,
Как будто печени из стали,
А он пришёл и заскандалил -
И мучил до утра гитару.

Расталкивая всех, кто рядом
Он даже ёжиков крыл матом,
А даму покрывал вольтом.
И когда кончилось застолье -
Забрал остатки алкоголя,
Ушёл забрав моё пальто.

Я иногда его боюсь:
Есть у него один лишь плюс -
Большое лучше с растояния.
Стихи он пишет только в стол,
Но иногда так хорошо,
Что их не стыдно петь в компании.

Пой же, пой повышай накал.
Гитарист, пальцы гни волной.
Но теперь я один в пустой
Комнате. И пуст мой бокал.
Неизвестный вернётся назад -
Я заметил его буйный взгляд
В отражении мутных зеркал.