А что я могу сказать? Спустя год, как ты выставил меня с чемоданами за порог. Поступить иначе ты, разумеется, ну не мог, ведь я оказалась без искорки, без изюминки и без фишки. Без огненной в глазах вспышки.
Ну что ты, милый, разве мало было тебе огня? Я старалась быть всем: крепость, крыша, плечо, броня. Но стала слабостью, крыша прогнулась, плечо опустилось, броня покрылась какой-то гадостью, заржавела. «Да как посмела?»
Да как посмела? Я месяцами ждала твой отклик, бултыхалась, звала, кричала. Меня такая взяла усталость, изнемогла я. «Какая злая!» — нет, не злая. Вымученная, обруганная, чуть живая.
И вот у тебя началась «менянехватка» — выпей «идидруглесом» или ещё какую-нибудь ерунду. Ты так хотел тепла, что для тебя готовят отдельный котёл в аду.
А что я могу сказать?
© Copyright: Дарья Бухарина, 2020
Свидетельство о публикации №120072307766
Свидетельство о публикации №120072307766
Рецензии