Она случайно забегает в алогизмы,
по окончаниям стилом стучит.
Наверное не может быть
хмельной с патриотизма от
всех когда-то пролитых обид.
И подчиняясь слову, как искусству —
искать, где не теряла ничего,
поэзия выплёскивает чувства:
на лысины, одышку, на зеро...
Как новой кукле новой рифме
рада. Стирает штампы трафаретов,
и пишет на стекле помадой —
о том, как тьмой дралась со светом.
ещё работаю на редакцию
© Copyright: Давид Матецкий, 2020
Свидетельство о публикации №120072300726
Свидетельство о публикации №120072300726
Рецензии