Кое-что о синей птице и не только

Вам что мечта, что прихоть – все едино,
там жизнь в шелках, а тут – в линялых ситцах.
А я вчера поймала крокодила.
Что проку в этих ваших синих птицах?
Душа слепа и предрассудок стоек:
«Птиц выдают начальникам и тещам!»
Ха, вон они, гнездятся в старой роще,
слегка загримированы под соек!
Лови силками… Ну а дальше – что же?
Как содержать? Помрут! Вот где кошмар-то!
Мой крокодил – смешной, зеленокожий,
Он вечно свеж и даже пахнет мартом.
Он марши выдает на барабане,
и на синте разучивает гаммы,
и говорит по-польски: «Проше, пани»…
В соседей мирных превратились хамы,
и критики во рты воды набрали.
Ну как мне в крокодила не влюбиться?
Идем по скверу. Я – ну просто краля,
Выгуливаю Гену, а не шпица!
Готовит фуагра он, ванну драит
и во дворе выращивает тую.
Теперь моя однушка стала раем,
и что ж добавить? Всем – рекомендую!
«Неужто вправду?» – скептики спросили.
«Все в кайф, мечты сбылись, в порядке нервы…»
Они кивнули – и пошли за синей.
О, Метерлинк! Ну как же мы инертны!