перерождение

Если перерождение - правда, тогда
мне бояться и нечего, буду
я, наверное, псом, перегрызшим года,
чтобы не превратиться в Иуду.
А пока что, пугая бродячих собак
и не веря ни в бога, ни в чёрта,
ухожу от соблазнов, никчёмный слабак,
и людей обхожу отчего-то.
Вот пахнуло винаркой, а вот овощным,
вот пивасик и чад Беломора.
Вот идёт человек... Увязаться за ним?
Что за глупые мысли. Умора.
Ближе к морю - солёное что-то и йод,
ритм воды, словно шаг метронома.
Здесь июль не закончится, дождь не пойдёт,
неба чернь да луны меланома,
и над пирсами умерло небо, сумей
отвернуть от этой картины,
убежать из обыденной жизни моей,
той, с которой мы оба едины.
Будто с мамой, которой пять лет отмечал,
не на кладбище - дома за рюмкой.
Вот родиться ещё раз - начало начал
для начитанного недоумка.
Кем угодно, да сверху-то не подают,
меланомой над морем светило.
Но не надо иудой, довольно иуд,
одного бы Иуды хватило.
Лучше псом, небеса доверяют ему,
он умеет задеть за живое.
Встречу маму... и морду к луне подниму,
побледневшей от пёсьего воя.