Горячий песок сквозь веки сочился,
И крылья сгорели, что ты мне дала,
Я в небе пустом навсегда растворился,
Меня окружили, мои зеркала...
И всё, что хотелось исполнить на струнах,
О чём сожалел на задворках души,
Что прятал в сердечных, ветреных дюнах,
Выкинул всё, поломал, покрушил.
И что же осталось в пространстве Эвклида?
Лишь Лента, которой здесь быть не должно.
В руках словно солнце горит - "Аэлита",
В бокале моём - густое вино...
Impossible
© Copyright: Иван Подрыгин, 2020
Свидетельство о публикации №120072303163
Свидетельство о публикации №120072303163
Рецензии