Вы меня не позовёте,
Да и сам я не приду
Только, верю, очень ждёте,
Так не ждут только беду.
Ожидают так, лишь радость,
Радости особой нет,
Что в России объявился
Вот ещё один поэт.
Словно снег упал на голову
Выпал там, а может тут
И в каком случилось городе
Это всё и не поймут.
Как им быть с таким поэтом?
Где он удивляет всех?
Лишь вопросы, нет ответа
Сможет он найти успех?
Поэт чувствует Россию,
Как порой ей нелегко
И откуда эта сила
Вдруг взялась в строке его?
И не хочешь, а читаешь
Лирику его души
И не веришь, а мечтаешь
Просто некуда спешить.
Вы меня не позовёте,
Да и сам я не приду,
Только верю, очень ждёте,
Так не ждут только беду.
23.07.20
Самоирония
© Copyright: Владимир Ваулин 2, 2020
Свидетельство о публикации №120072301760
Свидетельство о публикации №120072301760
Рецензии
