Книга

Мне снился сон.
В нём были ты и я
в квартире,
где жил прежде,
лишь с тобой
в те времена
мы не были
знакомы.
Я переехал
и во сне забыл,
а вскоре наяву
забыл о Книге.
Но в этом сне
мы оба
были здесь,
в квартире старой,
и в библиотеке,
среди историй
от других людей,
рассказанных,
записанных другими,
её искали –
Книгу обо мне.
И ранее
во снах её я видел,
но не касался
и не открывал,
однако знал:
она – не просто книга,
а Книга моей жизни.

Вот, нашлась…
Вот древности налёт,
он золотистый,
немного серый,
будто седина.
Обложка Книги
белая под ним,
и эта Книга
не познала тлена.
Закладка есть,
из ткани, словно шёлк,
закладка белая,
и в корешок
той Книги вшита.
Я в руках держу
впервые
жизнь свою
из белой Книги.

А после
мы идём её читать,
и в комнате
ложимся на кровать,
и открываем
на закладке
Книгу,
а там – сиянье звёзд
и красота
межзвёздного
пространства;
там – все тайны
вселенские;
законы бытия,
и мы с тобой –
законы Мироздания…
Не только про меня
и обо мне,
она – про нас…
И в Книге неразлучны
и самосущны оба:
я – Исток,
ты – Равновесие,
закон законов.

От чтения
захватывало дух;
ты улыбался,
лёгкий, беспечальный,
любимой синевой
и светом звёзд…
А я подумал:
как же хорошо,
что эту Книгу
я тогда
не выбросил…