И не пишется, и не слышится,
Проросла в душе трынь- трава.
Тяжело на закате дышится,
На рассвете болит голова.
Нет, не мирятся чувства с разумом,
Затяжная у них война.
Люди, знаешь, такие разные,
Не святая, поди, и я.
Не пускают грехи к радости,
Не пускают и на покой.
И не слышится, и не пишется,
И не ты, и не кто другой...
21 июля 2020г
Не пишется
© Copyright: Ларошик, 2020
Свидетельство о публикации №120072208250
Свидетельство о публикации №120072208250
Рецензии