О, как он худ.
О, как он беден.
О, как от полусмерти пьян.
По лагерному болен, бледен,
Но нет, не в том его изъян.
Не в том, что строки снова бродят
Из ниоткуда в никуда,
Что письма нынче не доходят
До адресата никогда,
Не в том изъян, что Бога знает
И, что нас ожидает там...
Скажи, зачем средь нас шагает
Нездешний гений Мандельштам?
И говорит, живых живее
Мертвец, и не возьмем мы в толк-
Средь онемевших ротозеев
Не умолкал великий полк.
Чужая жизнь - чужое бремя,
Чужие речи не слышны,
Ведь мы живем в другое время
Не чуя под собой страны.
Мандельштам
© Copyright: Прелюдияфуга, 2020
Свидетельство о публикации №120072207185
Свидетельство о публикации №120072207185
Рецензии