А меня снова гложат сомнения:
Разве правильно то, что я делаю?
И пишу снова стихотворение,
Что - враньё всё, - я вовсе не смелая.
Я не знаю, - а нужно ли говорить
Так публично о том, что давно прошло? -
Мазохизм какой-то.. и не простить
Всё-равно, а время уже ушло.
Так зачем же заново все копать
И в который раз понимая - зря! -
Ничего уже не поделать, знать
Эти шрамы впаяны внутрь меня.
Их никак не вырвать, а изнутри
Снова лезет слизь, горло давит ком
Рвется крик - не вырвется: раз-два-три
Обмерла и снова опять облом.
Преданная в детстве живёт во мне
Я её стыжусь, а она - меня
Проиграли обе мы в той войне,
Что ещё идёт и летит броня
Вдребезги, уж который раз
Со стыдом своим наедине
Смотрит сквозь усталая пара глаз
Мы живём в какой-то своей стране,
Где вокруг лишь серая темнота
Веет одиночеством в пустоте.
И сырая, плотная пелена
Укрывает нас, мы уже не те.
Мы уже не те...
© Copyright: Олег Вермус, 2020
Свидетельство о публикации №120072204114
Свидетельство о публикации №120072204114
Рецензии