Вот прима, секунда...

Вот прима, секунда, терция, кварта,
И квинта, и секста, внезапно октава...
Казалось, по сути , ведь не виноваты!
Но септима - выстрел, и оба неправы.

Итог- какофония- снегом по коже.
И так неприемлемы вдруг многоточия.
Мы боль на холодные пальцы помножим
И выжжем напалмом обиды надстрочие.

А септима- крик обезумевшей птицы,
Потерянно гибнущей в каменном хаосе.
Безликою тенью скользнувшей по лицам и
Узнанной только по сдавленной ноте си!

И вновь до-диез по вискам и под веками.
И скомканы нервы, и сон как предвестие.
Как просто остаться навеки калеками,
Когда по-бекару совсем равновесие.

А если бемоль? На полтона, на минимум?
И сжатые пальцы ослабить и выпрямить!
А если секунда? И крикнуть по имени,
И септиму так неожиданно вытравить!

И будет октава не полной и скомканной.
Но терции роль уготована нежности:
Гораздо приятней- с открытыми окнами
Вымаливать времени квинту у вечности...

Автор: Елена Февралева
Дата создания: 20.11.2019
Инстаграмм: @elena.fevraleva.stihi