А разве осень может быть иной,
И даже дождь стучит истомой сладкой,
Но разве можно грусть назвать бедой,
И среди пира горевать украдкой?
Мелькают дни, худеет календарь,
Проходят чередою жизни даты,
И прошлое от нас уходит вдаль,
Как без возвратa в бой идут солдаты.
И многое нам видится порой
И мелким и, увы, довольно странным,
И исчезает солнце за горой,
И ноют по ночам на сердце раны.
А жизнь идёт, и новая весна
Придет, сменяя осени и зимы,
И мы встряхнёмся, будто ото сна,
И снова станет всё неотразимым.
Что наши годы? Tолько сизый дым,
И весь свой опыт, что накоплен нами,
Мы нашим детям просто отдадим,
Но и тогда мы не уйдем на отдых сами.
Что наши годы?
© Copyright: Яков Криницкий, 2020
Свидетельство о публикации №120072202978
Свидетельство о публикации №120072202978
Рецензии