Хочу откровенно признаться, -
Пишу я со школьной скамьи.
Куда же теперь мне деваться, -
Стихи, словно дети мои…
Я острых углов избегаю,
Оставив их колкость врагу.
Стихи, как умею, слагаю,
Поскольку молчать не могу.
Они без пчелиного жала,
Но правду, когда говорят;
То режут не хуже кинжала, -
Взрываются, словно снаряд.
Обида от горького слова,
Занозой под сердцем сидит.
И я повторяю вам снова:
Другим пусть никто не вредит.
Любой неизвестный писатель
О славе, конечно, мечтал;
Чтоб свой появился читатель.
И книги его он читал.
Надеюсь, моя увлечённость,
Не будет оказывать вред.
Наверно, стихи – обречённость,
Чтоб в жизни оставить свой след.
Ругать, методисты, дерзайте!
Всех строже себя мы казним…
Но истину, всё-таки, знайте:
Поэт, как ребёнок, раним.
Поэт, как ребёнок, раним
© Copyright: Нина Цветкова 39, 2020
Свидетельство о публикации №120072202419
Свидетельство о публикации №120072202419
Рецензии