Сколько не злись я,
Не слушают вовсе
Люди, как листья,
Что падают в осень.
Давятся классом,
Забиты в утробе,
Срезаны мясом
С березовых ребер.
Сложим их бодро
Лопатами в яме.
Что же ты, контра,
Скрываешься в храме?
Свалим вам купол
Заброшенной церкви,
Всех я прощупал,
Не класс вы, а черви.
Бой вашим силам,
Зря, кутая тело,
Машешь кадилом
В грозу беспредела.
Что же твой ладан?
Ведь молния хрястнет
В зубы прикладом
Да пулей в подрясник.
Класс мне – икона,
И бесы, кто против,
Пусть не легко нам
Погибнуть на фронте.
Лягу на поле,
И пули не струшу,
Жаль, не отмолят
Пропащую душу.
Что же ты, контра, скрываешься в храме
© Copyright: Игорь Кабанов, 2020
Свидетельство о публикации №120072109616
Свидетельство о публикации №120072109616
Рецензии