Чужие мысли на листе.
Он угадал мои желанья.
Есть благородство в нищете,
Но не для всякого сознанья.
Блестит поэзия в словах.
Забавой кажется от скуки.
В ней, как в Эдемовых садах,
Звенят божественные звуки.
К её словам, увидев свет,
Эстеты роем потянулись.
Какой за строчками поэт?
Все, как один, в нём обманулись.
В его каморке хлеба нет,
А пишет он про рестораны.
Как смотрит с дамою балет...
И ждут его Париж и Канны.
Смеётся вечер у него,
Хотя дожди идут стеною.
Он не страдает от того,
Что не цветёт сирень зимою.
Ему захочется весны,
Он так её в стихах распишет,
Что все вокруг убеждены-
Сам май ему на сердце дышит.
И допоздна в окошке свет.
Он вдохновением упился.
Такой рождается сюжет,
Что он без памяти влюбился.
Ему за восемьдесят зим.
Его душа всегда в полёте.
Вы, как и я, давно за ним
По его буковкам бредёте.
21.07.2020г,
Поэту
© Copyright: Сергей Васильевич Зубарев, 2020
Свидетельство о публикации №120072108209
Свидетельство о публикации №120072108209
Рецензии