Письмо тебе

- Привет, как дела? — спросил бы при встрече я.


И я всякий раз мы слышим в ответ: «Всё хорошо». То ли это действительно так, то ли мы так отвечаем, чтобы при ином ответе, не возникало дополнительных вопросов. А может просто мирская вежливость, под скромной повседневной улыбкой. Я не знаю как бы по-другому я мог начать письмо. Возможно, если отмотать лет на 50 назад, а может сразу на все 100, то я бы прямо сейчас писал это письмо, угрюмым вечером при тусклом свете тающих свечей и вечно затянутым питерским небом. А потом ещё полмесяца бы ожидал ответного письма от местного почтальона. Но прямо сейчас я проснулся примерно в 10:30 местного времени в историческом центре Санки-Петербурга. До этого, я пол ночи читал уже пятую или шестую книгу за последний месяц. «Ночь в Лиссабоне», Мария Эрих Ремарк. История двух героев, встретившись на перроне старой Португалии, где следующим утром корабль отплывает в ту самую вечно свободную Америку. У этих двоих, целая ночь впереди, один из героев другому дарит билет в жизнь, а взамен просит провести с ним всего лишь одну ночь. Они разговаривали всю ночь.
Ещё прямо сейчас я пишу диплом, дописываю свой роман и пишу один за другим помутненные рассудком стихи. В конце письмо пару из них будут написаны сюда.
На слуху возникает логичный вопрос: «К чему это письмо?». Причиной послужили воспоминания, сны, воображение. Это продолжается уже не одну и две ночи, я сбился со счёта. Это сложно описать. Мои сны словно сотканы из хрустального паззла воспоминаний и дополнены стеклянными, красивейшими витражами, что мы видим в божьих храмах старой Европы. Эти сны укутаны теплом, любовью и яркими и не очень, воспоминаниями. О которых, как мне казалось в реальности я совсем забыл. И, кажется, я прямо сейчас чётко понял, если у тебя не болезнь Альцгеймера и твой организм механически не удаляет память, то все наши воспоминания, которые мы так часто хотим стереть, остаются навечно в нашем сознании. Будто большой чулан, у которого нет дна, просто оно невидимо, наши воспоминая там прячутся и появляются в определённый момент. Буквально недели две назад мне также приснился сон, приснились воспоминания из далекого детства, когда мне было 5-6 лет, эту реальность, мне кажется я правда забыл, но не тут-то было. Я ощутил тот же запах леса, болотных камышей, кряканье соседских гусей, лёгкий ветер на своих юных щеках – это было чертовски приятно, я даже написал целую историю из этого сна на свой ноутбук, возможно будущая книга или серия рассказов. Я подумаю.
Точный сценарий сна, рушится на моих глазах, но это уже не важно. Важно чувство, которые он сеет собой. Я вспомнил запах твоих волос, вспомнил вкус твоей кожи, искреннею улыбку и твой голос. В одном из вчерашних или позавчерашних снов, я целовал тебя, покорно лежащую в постели спиной к верху. Перед глазами, пролетает быстрой переметкой наша жизнь. Кажется, что прошла целая жизнь, а я всё помню, как сейчас. Бирюзовый цвет. Песня «Молитва». Стены старой общаги. То озеро и ливень, когда мы возвращались. Тай. Я всё помню. Это не специально, моё подсознание помнит. Когда час назад, я был в этом воспоминании оно меня затягивало, не отпускало, съедало мою реальность и заставляло верить, что сон не сон, что это явь. За что мне так? Ведь проснувшись, я понимаю, я просыпаюсь собой. Тот, кто покрылся толстым слоем чёрствости и безразличия. Слоем, местами гниющей реальности. Прошло 4 года, а я так больше и ни на каплю не приблизился к тем чувствам, что испытывал до. Я много пишу о любви, а сам о ней практически забыл и ничего и не знаю. Пишу о вере, надежде и правде. А толку? Пишу о питерском дожде, хоть этим я пропитался, уже ладно.
Прямо сейчас я могу показаться эгоистом, слепым, не отпускающим прошлое, эгоистом. Я его отпустил, а оно меня? Не уверен. И всё же, к чему это?
Если я осмелился нарушить твоё настоящие, своим не забытым прошлым, то мне очень жаль и очень стыдно. Сотри и удали письмо и просто забудь, будто прочитала новостную ленту на телефоне. Если же у тебя назреет ответ, я всегда от тебя его приму.

Пару стихов, что обещал сюда написать.

***
фиолетовый оттенок её губ,
замёрзших этим апрелем.
из окон наблюдает книголюб,
за той, что пахнет женьшенем

и светится при закате Луны,
покоряя своим взглядом.
сотни книг и дней тишины,
остались пустым складом.

он ею заполнит страницы
своего романа,
где они две птицы,
летящие в кратер вулкана.      










бунтарь.
 ;
билет в чужие города
в моём кармане ещё живущих надежд.
и вроде, всё позади, ерунда!
но и там целый список невежд,
 ;
чьи судьбы разбились бесславно
в обществе нетерпимых зверей.
запомни. мы им не нужны и подавно.
мы не в списке приглашённых гостей.
;
открыв занавесу, вступив за порог.
невольно ты уже участник.
Судная ночь. Пролог.
очередной звериный праздник.
;
не беги обратно, не поддайся.
легко заметят дрожащую тварь.
ты не меньше зверь, сражайся!
словно ещё один великий бунтарь.

***
оставь меня Питер,
не лей дождей понапрасну
я от слепых событий,
не успев расцвести, угасну.

свою боль я упрячу на дно.
она будет во мне ядром.
осталось лишь испить кровавое вино
и от любви сбежать тайком.

безукоризненно и нагло всем
вещать правдивую историю.
я у одиночества - тотем,
так страстно, доказав свою теорию.