Орочье

В нас, если вдуматься, преобладает орочье.
К нам не приладишь рюшечки да оборочки,
хоть и прикинемся сами порой паяцами –
нем не пристало таких пустяков бояться, и…

чести мы не уроним – нашей, простой, звериной. А ведь другой и нету – книжник, а ну не ври нам. Честь – не товар на выбор, честь – не слова на выброс. Это курган могильный, что на равнине вырос. Это приют последний нашей задорной рати. Это завет негромкий наших ушедших братьев:

эти пределы – наши, их только с ветром делим.

Эй, берегите глотки – вы не о нас радели! Нашей дешевой кровью куплено завтра ваше…
Что ж ты бумажкой мятой, книжник, над нами машешь? Все договоры ваши – купля или продажа, все размышленья ваши – как узаконить кражу чьих-то лесов и пашен, чьих-то сердечек слабых.
Наши сердца в мозолях, наши в мозолях лапы. Эта броня покрепче лучших эльфийских сплавов.
Что вам до нашей чести? Что вам до нашей славы?
Что нам чужие блага, гильдии и альянсы? Если не будет мяса, мы проживем на ямсе. Если не будет крыши, ветви укроют орков.
Что нам отряды ваши, если у наших – орды?
Мы созидаем судьбы, вы создаете квенты… Что нам герои ваши? Мы-то ведь сплошь – легенды.

Снова иду полями – рыжими, оскуделыми.
Снова живу я орком – в квесте и за пределами.
Снова делю по-братски хлеба сухую корку.
Все-таки это классно – быть настоящим орком.