Когда с руки моей слетает
Чуть оперившийся пугливый стих,
В мечтах своих лишь догоняя стаю,
Чей росчерк от уверенности лих.
Птенец! Твои ещё несовершенны крылья,
И мал размах, и сил совсем чуток.
Внизу для кур весь двор зерном накрыли,
А,может,приземлишься на шесток?
До Солнца долетают только гении.
Тебе ли греться под такой звездой?
У крыльев их стальное оперение,
А не пушок смешно-ребячий твой.
Мечта! Её святое сумасбродство,
Отбросив логики родительский устав,
В заоблачность несбыточную рвётся,
Земную тягу духом оборвав.
Мечте
© Copyright: Надежда Турухина, 2020
Свидетельство о публикации №120072104629
Свидетельство о публикации №120072104629
Рецензии