Мне больно оттого, что Вы больны не мной,
что не прийти мне запросто на ужин,
что пролетая тихо над землёй,
следов я наших там не обнаружу.
И в дом бревенчатый, за день до сентября.
мне не ворваться, опрокинув вёдра,
и не спасти. Волос волнистых прядь
легла на лоб. Но тот же профиль гордый.
Я эту боль не стану вытравлять,
пускай мне душу вывернет наружу.
Пишу в словах упрямо букву «ять».
Нет никого верней тех, кто не нужен.
Колокола гудут по всей Руси,
и я, сжимая гроздь рябины зрелой,
прошу у Бога: "Может, воскресишь?
Чтоб долюбила, дождалась, допела".
Цветаевское
© Copyright: Ирина Троицкая Эфт, 2020
Свидетельство о публикации №120072104047
Свидетельство о публикации №120072104047
Рецензии
Это правильно что болит.Не так много судеб за которую переживаешь.
Очень достойная эпитафия
Илья Эйдин 29.05.2021 21:14 • Заявить о нарушении
Очень достойная эпитафия
Илья Эйдин 29.05.2021 21:14 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.