Мы под небом. Лазурно струится...

                Вяжут ветра хрустальные спицы
                Тонкой дремы лимонную хладь.
                Что тебе снова, милый, не спится?
                Что стоишь у калитки опять?

                Может вспомнил ты снова, хороший,
                Синих дней отзвеневшую гладь,
                Чье-то белое платье в горошек,
                Чью-то юную кроткую стать.

                Только прошлое нам и даётся,
                Чтобы новое жарче беречь.
                А в заката вишневом колодце
                Тонет ночи янтарная цветь.

                Выйду в сумерки я из калитки,
                И тебя, мой родной, обниму.
                А на нас серебристой накидкой
                Все струится стеклянная лунь.

                И такая хмелеет отрада,
                Что былое уходит, как дым.
                Дай побуду же я не в забаву
                Тихим сном васильковым твоим.

                Ульяна Михаленко



Мы под небом.
Лазурно струится
Облаков сине-белая гладь.
Я же в дрёме. И сон чудный снится,
Что мне стелят на землю кровать —

Среди луга.
Жужжат уже пчёлы
И кузнечиков стрёкот вокруг.
Я ж — кудряв! и, как прежде, весёлый,
Веселю Тебя, милый мой друг!

Вот решил
Рассказать про букашек.
(Много знаю латинских имён),
Или имя дам милым ромашкам,
И покажется: сон тот — не сон:

Вот беру
Твою нежную ручку
(Я все линии знаю руки)
И найду вдруг одну заковычку,
Зарыдаю от тайной тоски...

Отчего же?
Шутить я не смею:
Я к Тебе пристрастился ничуть?
Ну да ладно! И так уже млею
Сопричастностью милых причуд!