Не зря приснились мне зима и лыжи –
меня настигла в августе простуда.
При тридцати восьми Китай всё ближе,
и стрёкот за окном, как весть оттуда.
Зелёный с золотом Шекспир устало
из рук уже скользил и на пол падал.
Крыло стиха и сна преображало
недужный мой огонь в сверканье клада.
Меня питала музыка простая.
Потом я выпил чаю и, как будто,
весь, мусор после призрака, растаял,
чтоб новый бред изобретать под утро.
В бреду я знал: ни Родины, ни слова
нет, если есть идея государства.
Побыв нигде, я в явь являлся снова
и брёл на кухню принимать лекарство.
И трижды прозевал навстречу полдню.
Вдруг вышло, что сегодня 23-е.
… В какую книгу заложил, не помню
письмо с вуалехвостом на конверте.
38 7
© Copyright: Сергей Анатольевич Кузнецов, 2020
Свидетельство о публикации №120072102761
Свидетельство о публикации №120072102761
Рецензии