Он был художник и поэт

Холодный пот со лба рукой,
Он вытер медленным движением.
Налил стакан за упокой,
А выпил он за день рождения.

Ушёл из жизни навсегда,
Отец, покинул эту землю.
Угасла яркая звезда,
Искал он путь к успокоению.

Всему , что в жизни сын умел,
Науки выучив урок.
Ему всё дать отец сумел,
Весьма за очень быстрый срок.

Отец был мастер своих дел.
Владел он кистью и пером,
Искусство вот его удел,
Владел он также и резцом.

Как мастер ловкою рукой,
Он вырезал резцом фигуры.
Не мог найти в себе покой,
В уме искал всегда натуры.

Творились дивно чудеса,
Орлы , медведи, кони, люди.
Ему господь открыл глаза ,
И преподнёс сей дар на блюде.

На холст он краски наносил,
Картины вечности рождались.
Молитву Господу творил,
И люди дару удивлялись.

А по ночам коль нету дел,
Любил писать стихи о мире.
Вот белый лебедь пролетел,
Вот идеал нашёл в кумире.

Он передал свой божий дар,
Ему наследнику по праву,
А самого хватил удар,
Как будто выпил он отраву.

Закрыл он очи на заре,
А днями раньше на закате,
Внучок родился в том дворе,
Родился дома не в палате.

И золотая жизни нить ,
Вновь протянулась через годы,
Искусству есть кому служить,
Таков закон родной природы.

Холодный пот со лба рукой,
Он вытер медленным движением,
Налил стакан за упокой,
А также пил за день рождения.