бритвa

Колючую сбривая седину,
я лезвие усталое тяну
от подбородка наискось до уха,
стараясь не порезаться нигде,
ведь если кровь - она всегда к беде,
неверное движение - мокруха.
А кто-то скажет - что за чистоплюй,
лишь пятнышко на кафельном полу,
нет умысла, обычная рутина.
Забудь про страх, всё это ни к чему,
суди об острой бритве по уму
и незачем разыгрывать кретина,
себя подозревая в том, что ты
устал от повседневной чистоты,
от полотенца в роли медэксперта.
Что в ванной сводишь счёты сам с собой,
а значит, в ситуации любой
бритьё - сицилианская омерта.
Вот бритва, чуть скрипящая в руках,
с тебя легко сбривает старика,
и делает немножечко моложе
твоё лицо - разглажены черты,
так женщине приятнее, а ты
в твоих мечтах её увлёк на ложе.
Довольно крепок, хоть и невысок.
В твоей руке зажатый помазок
рисует вензель дона Карлеоне.
Пусть кодекс чести - жалкая брехня
для женщины, немножечко в меня
влюблённой... Мне казалось, что влюблённой.
А значит, осознав свою вину,
я лезвиям случайно полосну -
пусть будет кровь. Задену кромкой острой.
Пускай болит, она мне не жена,
но если соблазню её - должна
отчитываться перед Коза Нострой.