Дед прятал награды, до старости пил, войну описывал редко.
И все были рады когда он твердил о том, что служил в разведке.
Застольями невнятно шутил, возил по тарелке вилкой,
Молил позабыть, но не забыл простреленные затылки.
Отец воевал, душманов душил, звезду вырезал в Кабуле.
Но вырезал кто–то кусочек души пока выковыривал пули.
В итоге себя на две жизни прожил ради протухших секретов.
С утра от семьи в пустоту уходил в глухой кабинет комитета.
Сын ходит гордо, дел по горло, стольких переломал.
Дубы сквозь дубовые двери в дома, липовые тома.
Березовый стул осиновой дрожью, уселся — значит виновник.
Раз звёзды сложились значит всё можно. И скоро, вот–вот, подполковник.
Каста
© Copyright: Артём Правдорубов, 2020
Свидетельство о публикации №120072008964
Свидетельство о публикации №120072008964
Рецензии