Я в той же комнате, прозрачной как стекло,
На все четыре стороны открытой.
Каким уж ветром нас с тобою занесло
Сюда, где тешатся мелодией забытой
И норовят сверчком добраться до небес;
Посуда, книги, безделушки, серебро -
Всяк ценность, но уже, увы, не вес,
Как звук монеты, всё встающей на ребро.
Там-тамы в барабанных перепонках,
Чужие песни на далёком берегу...
А здесь по-прежнему не тихо и не громко,
Меня гитары переборы стререгут.
Однако ж, быстро просвистели сорок с лишним,
Рукопожатия редки и без души.
Из всей поэзии короткое двустишье
Заводит, отрезвляет, тормошит.
Я в той же комнате, прозрачной, как стекло...
© Copyright: Игорь Шкирченко, 2020
Свидетельство о публикации №120072007322
Свидетельство о публикации №120072007322
Рецензии