Вы мне писали моему читателю

Вы мне писали. Я не знала,
Что есть читатели мои,
Которые меня читают,
Не забывают обо мне.
Есть слово. Им дышать дано нам,
Идти к нему, идти, идти,
Как постигать себя и дали
И строчек ремесло своё,
Сидеть над ними постоянно
И править, править, смысл вносить,
Чтоб слог был и душа, начало
И жизнь их, чем они живут.
А строчки движутся как мысли,
Идут, живут, как мы живём.
Не всё так просто. Мы как дети
Лелеем их, с собой берём,
Растим их, чтобы видеть жизнь их
И полюбить как любит мать
Ребёнка своего и этим
Наполнить жизнь и тем дышать.
А он взрослеет и уходит,
Как в путь, в дороги бытия,
А мать дрожит над ним и холит
Его как взрослое дитя
И слёзы льёт, оберегая,
Но уберечь порой нельзя.
Стихи растут, а мы не знаем,
Что будет с ними – знать бы, знать!
Порой крадут их нагло, грубо,
Как будто это их дитя,
Но строчки написать не могут,
Их пишет только автор сам.
Вы мне писали. Строчки эти
Ложатся в сердце как в тетрадь
И наполняют светом день мой,
Что есть читатель мой, как брат.
Всё это дарит вдохновенье,
Тепло своё, заряд душе.
И вот они ложатся смело
На сердце и живут в душе.
От строчек этих не укрыться
И убежать от них нельзя,
Захватят, и уже ты в них весь,
Бегут они из – под -  пера,
С собою спорят постоянно,
Но лад находят меж собой.
В поэзию – страну родную,
Мы все уходим с головой
И там живём. Что ночь нам, день нам!
Слова находят жизнь свою.
Писать, писать… Пусть будет жизнь их
И наполняют нас собой,
И вертятся как мысли наши
И сердцу не дают молчать.
Слова приходят, чтобы вместе
Идти нам с ними и дышать.
27.06.2020.