Говоришь ты, что я не писатель,
И почти никудышный поэт.
Что я славы всего лишь искатель,
Два десятка последние лет.
Что стихи: и просты, и безвкусны,
Как давно надоевшая снедь.
И читать их ценителю скучно,
А тем паче, что б ими гореть.
На улыбку ответив улыбкой,
Возражаю всего лишь одно.
В этой жизни немыслимо зыбкой,
Каждый счастья находит вино.
Выпивая бальзамом рассветы,
Сельской улочкой тихо идя,
Становлюсь я душою поэтом,
Видя радугу после дождя.
Созерцая и поле, и пашню,
И зеленый дрожащий листок,
Я живу чувством тем настоящим,
Что Господь мне увидеть помог.
Ну, а после...рождаются строки,
Жизни вИденье мой пересказ.
Я слагаю стихи о высоком,
Только жаль,что они "ниже" вас.
Ответ В. Крюкова
© Copyright: Владимир Зезюлин, 2020
Свидетельство о публикации №120072005906
Свидетельство о публикации №120072005906
Рецензии