Иллюзии и рифмы...

Плох тот поэт, который не мечтает,
И тот, что не влюбляется порой.
Его судьба, ему не потакает,
И в дальний путь не манит за собой.
Поэт как бог, но души обжигает,
Стараясь время в пригоршни собрать.
Поэт, свои желанья исполняет,
Пытаясь в этой жизни чем-то стать.

Он в мире словно лёгкая песчинка,
Летит по воле ветра над землёй.
Читая чьи-то жизни без запинки,
Сплетая строки времени, петлёй.
Поэт считает каждое мгновенье,
И пишет лишь о том, что видел сам.
К нему приходит смерть, как вдохновенье,
И разрушает жизни хрупкий храм.

НЕ видя и не чувствуя как дышит,
Земля у ног поэта и творца.
Поэт всегда и всюду что-то пишет,
И предан каждой строчке до конца.
Пусть в нём, пока что есть ещё порывы,
И силы есть, но времени в обрез.
Поэт всегда стоит на грани срыва,
С молитвой о спасенье или без.

Короткий век его, ему награда,
Но с каждой новой строчкой, жизнь длинней.
Пуская порой идёт, не всё как надо,
И счастья нет в миру среди людей.
Не всё поэту просто так даётся,
Иллюзии сплетаются в слова.
Поэта жизнь струною оборвётся,
Заполнив звуком это мир сперва.

После него останутся лишь чувства,
И тонкий привкус крови на губах.
Прозренья миг, свободы и искусства,
Запечатлев на фото крыльев взмах.
Полёт прервав и рухнув громко оземь,
Поэт уснёт…но рукопись жива.
Поэта жизнь, увековечив в прозе,
Останутся на мраморе слова.