***
Стоят в прохладной мгле деревья кучно
И листья отливают синевой,
Лес неподвижный молится беззвучно,
От боли ограждая нас с тобой.
Молчанием прозрачный воздух дышит,
Но рябью потревожена вода,
Как будто ветер, просыпаясь, пишет
Роман в тетради старого пруда.
Июльская глава почти готова,
Я в такт строке губами шевелю,
Но зрению не разобрать ни слова,
Ни буквы, кроме круглого «Люблю».
Стоят в прохладной мгле деревья кучно
© Copyright: Хубулава Григорий Геннадьевич, 2020
Свидетельство о публикации №120072004954
Свидетельство о публикации №120072004954
Рецензии