Портрет девочки у моря

О чём грустишь ты, разделив песок с волной
на кромке моря, упакованного в горы,
что нынче встали, будто стены надо мной,
уже не верящем ни в истину, ни в споры

о ней, невинной...
Где, скажи, твоя стезя?
И в чём, ответь, великий смысл новой жизни,
в которой нынче даже верное нельзя
на фоне смерти и её дороговизны?..

Возможно, ты сейчас читаешь мой закат,
что был написан кровью проданных расветов
на белом ватмане, сожженном в аккурат
к овеществлённому, болезненному лету.

Иль это ветер нынче автор твоих дум,
так славно мечущихся в суетных застенках
мгновенья боли?..
Тишина и вечный шум - всего лишь страхи, что бегут по тонким венкам

во имя кротости, взведённой, как курок
для шанса выстрелить, играя с револьвером,
в неподобающего времени висок
за сеть надежд, лишивших искренности веру.

А ты молчишь, открыта синим небесам,
и чертишь пальчиком свои пятнадцать линий
на циферблате снов, где новым голосам
найдётся место только в старой паутине.

И всё ж я знаю, что под скрывшейся луной
мне не дано понять за внутренним укором,
о чём грустишь ты, разделив песок с волной
на кромке моря, упакованного в горы...